Europe - Shoah : le secret de missionnaires clarétains qui ont sauvé 150 juifs

Publié le 4 septembre dans Le Figaro

La petite communauté espagnole de missionnaires clarétains installée à Paris est restée muette pendant 80 ans et a gardé un secret qui a contribué à sauver la vie de 155 personnes pendant l'occupation de la France par les Nazis, entre 1940 et 1944. Située dans l'étroite rue de la Pompe, au numéro 51 bis, à une demi-heure de marche de la Tour Eiffel, l'église de la Mission catholique espagnole conserve dans un minuscule placard des centaines de faux certificats de baptême que quatre prêtres de l'ordre ont rédigés et signés pour empêcher le gouvernement de Vichy d'arrêter des dizaines de familles juives.

Imprégnés d'une forte odeur de poussière et de renfermé, ces volumes sont la preuve que Gilberto Valtierra, Joaquín Aller, Emilio Martín et Ignacio Turrillas ont risqué leur vie après avoir accueilli ces personnes à qui ils ont permis, grâce à ces nouveaux documents, de fuir plus facilement le pays ou leur ont assuré une certaine protection contre les fréquentes déportations vers les camps de concentration et d'extermination. Huit décennies plus tard, le secret des faussaires de Dieu échappe au silence et est enfin révélé au grand jour.

Seuls les murs de pierre de l'église et les couloirs complexes qui relient encore la paroisse au couvent restent témoins des événements passés. Quand on se promène dans ce lieu, que l'on traverse la large nef de la paroisse, que l'on observe la statue de San Juan de la Cruz ou que l'on cherche dans les livres de la bibliothèque, on ne peut s'empêcher d'imaginer le chemin que ces familles juives ont dû parcourir avec ces prêtres pour obtenir un document qui les protégerait des persécutions. Sont-ils entrés par la petite porte latérale verte donnant sur la façade et menant directement au couvent ? L'ont-ils fait la nuit ? Ont-ils signé les documents sur la grande table en bois de la sacristie ou se sont-ils cachés dans la chapelle de la crypte pour le faire ? Lorsqu'on demande à ceux qui vivent aujourd'hui dans la mission, la réponse est toujours la même : « Nous ne le savons pas. Tous ceux qui ont vécu à cette époque sont déjà morts. » Comment cette histoire est-elle donc parvenue à sortir de l'oubli ?

C'est une petite confession faite dans une cafétéria du centre de Paris, en 2018, qui a conduit un historien de 26 ans, Santiago Lopez Rodriguez, à remonter une piste et à enquêter sur le passé pour découvrir ce qui s'est réellement passé dans cette église de prêtres espagnols. «Dans les archives du consulat, je faisais des recherches pour ma thèse de doctorat sur le travail de la diplomatie espagnole pendant l'Holocauste et je me suis entretenu avec des survivants et des parents de victimes de l'extermination nazie. Lorsque je prenais un café avec Alain de Toledo, le fils d'un déporté du camp de Royallieu-Compiègne, il m'a confié que ses parents avaient fait falsifier leurs actes de baptême dans une église espagnole à Paris pour les aider à fuir en Espagne», explique López, professeur à l'université d'Estrémadure. De Toledo ne précise rien d'autre et, rempli de curiosité, l'historien se rend rue de la Pompe.

"Alain de Toledo, le fils d'un déporté du camp de Royallieu-Compiègne, m'a confié que ses parents avaient fait falsifier leurs actes de baptême dans une église espagnole à Paris pour les aider à fuir en Espagne" Santiago Lopez Rodriguez

Après avoir frappé à la porte de la mission, un Clarétain à l'accent de Burgos, Carlos Tobes Arrabal, a conduit López dans le couloir qui longe la cour aux géraniums jusqu'à la petite armoire où reposent les certificats de baptême. Dans un bureau adjacent, à la lumière d'une lampe et protégé par une sculpture de la Vierge de Fatima, Lopez a inspecté page par page les certificats de baptême enregistrés entre 1940 et 1944. Il y avait, inscrits à l'encre bleue et noire, des dizaines de noms de personnes portant des noms de famille juifs, d'âge adulte et nées à l'étranger, la plupart à Salonique (Grèce) et à Istanbul (Turquie). « Il est clair que pendant cette période, les baptêmes ont augmenté de 200 % dans cette paroisse. Des conversions de familles entières ont été faites le même jour et, dans certains cas, le certificat de mariage [22 au total] a également été falsifié », a déclaré Santiago López, désignant les preuves de son index. Les 155 faux sont répartis sur cinq ans, entre le 3 octobre 1940 et le 12 juillet 1944. Distribués chaque semaine, on en trouve 4 en 1940, 68 en 1941, 30 en 1942, 45 en 1943 et, déjà à la fin de l'occupation nazie, 8 en 1944.

Après avoir dépoussiéré les volumes et déchiffré l'écriture de tous les signataires, il a croisé les données de la mission avec celles qu'il a trouvées dans d'autres archives françaises et a constaté que jusqu'à 60 de ces documents correspondaient à des Juifs enregistrés en tant qu'Espagnols et 19 à des personnes protégées, c'est-à-dire bénéficiant de la protection du consulat. Cette découverte fait partie de la thèse de doctorat Le service extérieur espagnol en France occupée pendant l'Holocauste (1940-1944), qu'il espère publier dans les mois à venir.

La famille Modiano a été la première à être baptisée. Mauricio Modiano, 65 ans, sa femme Eda Maria, 51 ans, son fils René, 20 ans, et sa nièce Maria Francisca Hasson, 9 ans, habitaient au 134 avenue de Malakoff. À l'exception de la petite Maria Francisca, ils sont tous nés à Thessalonique, en Grèce. Rien ne permet de savoir si le père Valtierra, le prêtre qui a signé le document, leur a versé l'eau du baptême sur la tête ou s'il les a simplement emmenés dans un bureau pour signer les documents. Ce qui figure sur leurs registres, c'est la date du 3 octobre 1940, jour de l'entrée en vigueur du Statut des Juifs, lois antisémites signées par le maréchal Philippe Pétain qui ont conduit à la création d'un recensement des Juifs et, plus tard, aux déportations bien connues vers les camps de concentration et d'extermination. On estime que plus de 75 000 personnes sont mortes. « Ces falsifications ont fait croire à une conversion au catholicisme et visaient à tromper les persécuteurs », dit Lopez.

Avec leur écriture bien nette, les prêtres se sont relayés pour falsifier les documents. Dans ces registres, ils ont consigné des données importantes qui, analysées aujourd'hui, nous permettent d'entrevoir qui étaient les personnes baptisées. La grande majorité était séfarade et l'âge moyen était de 33 ans : le plus jeune n'avait que quelques mois et le plus âgé 75 ans. Presque tous ont reçu un nom espagnol afin que, lorsqu'ils présenteraient leurs documents aux autorités françaises pour fuir vers l'Espagne, on ne puisse faire de recoupement avec leur éventuelle inscription sur le recensement juif. Ainsi, Lévy est devenu Louis, Jacob est devenu Jacques et Moïse est devenu Maurice.

Il est également intéressant de constater que certains d'entre eux, quelques semaines après avoir été baptisés, apparaissent comme parrains dans les registres d'autres juifs. Le mariage des Modiens, par exemple, figure dans cette catégorie sur l'acte de baptême de Victor Gomerzano, 20 ans, originaire de Constantinople (aujourd'hui Istanbul). Ce que l'on peut imaginer, c'est que, dans de nombreux cas, les personnes inscrites étaient liées entre elles et utilisaient le bouche-à-oreille et les relations familiales pour s'informer sur la possibilité d'obtenir l'aide des missionnaires espagnols.

Quatre prêtres contre les lois antisémites

À l'époque, collaborer avec de telles personnes constituait un crime grave, surtout si des documents importants tels que les visas, les passeports et les certificats de baptême étaient falsifiés. « Ces prêtres n'enfreignaient pas seulement la loi de l'Église en procédant à de fausses conversions, mais ils s'en prenaient aussi à l'Etat français. Si cela était sorti au grand jour, il ne fait pas de doute qu'ils auraient été expulsés de France et que cela aurait fortement nui à la diplomatie espagnole », déclare Santiago López tandis qu'il passe en revue les archives des Clarétains, à la recherche d'un papier pour faire la lumière sur ces événements. Mais qui étaient ces quatre prêtres et comment ont-ils réussi à construire ce réseau du salut ?

Il ne reste d'eux qu'une douzaine de photographies conservées dans un carton à la mission de la rue de la Pompe. Certains se souviennent d'avoir entendu parler de ce qui s'était passé de leur vivant. À cette époque, ces prêtres vivaient dans la mission avec dix autres Clarétains, et tout indique que son importance a dû être notable. Sur la fresque du retable qui couronne l'autel de la paroisse se trouve le portrait d'un prêtre qui, quand on compare son visage à celui d'autres portraits de l'époque, et après en avoir demandé confirmation au père Tobes, représente le père Joaquín Aller. Né en 1897 à Campo de Villavidel (León), Aller était alors le supérieur des Clarétains. La presse asturienne locale de l'époque rapporte qu'il avait collaboré avec un communiste asturien exilé pour rendre aux Asturies la sculpture de la Vierge de Covadonga, qui a passé une partie de la guerre civile à l'ambassade espagnole de Paris. Il est mort à Bilbao en 1964.

On ne sait pas grand-chose des autres. Gilberto Valtierra est né en 1889 à San Martín de Humada (Burgos, 22 habitants) dans une famille de cinq frères, dont trois sont devenus clarétains. Un de ses grands-neveux, Luis Porras Valtierra, y vit toujours. « Mais qu'en pensez-vous ? Est-ce que c'est ce qui s'est passé ? La vérité, c'est que cet homme était bon. Je me souviens qu'une fois, il est venu au village pour voir ma mère. Mais, autant que je sache, il n'a jamais parlé de ce que vous me racontez », dit Peñas au téléphone après avoir appris le secret de son oncle. Cependant, souligne-t-il, le jour de sa mort est gravé dans sa mémoire. « C'était le 1er novembre 1953. Quelques jours plus tard, nous avons reçu une lettre de France. Dans celle-ci, une famille que nous ne connaissions pas nous disait : « Les pauvres de Paris pleurent sur la tombe du père Valtierra. Ça, je ne l'oublie pas », dit-il avec émotion.

"Ces prêtres n'enfreignaient pas seulement la loi de l'Église en procédant à de fausses conversions, mais ils s'en prenaient aussi à l'Etat français" Santiago López

Emilio Martín est l'un des pères fondateurs de la mission clarétaine. Il y est arrivé vers 1913, avec l'idée d'aider les immigrants espagnols qui vivaient dans des conditions difficiles. Né à Ségovie en 1869, Martín y a enseigné et a dirigé les Clarétains qui sont passés par la rue de la Pompe jusqu'à sa mort, en 1951. Aujourd'hui encore, avant d'entrer dans la sacristie de l'église, à gauche, on peut voir son portrait dessiné au fusain.

Tobes, le supérieur et directeur actuel de la mission, ne connaissait qu'Ignacio Turrillas (né à Monreal, en Navarre, en 1897), dont il s'est occupé pendant les dernières années de sa vie. « Des quatre, c'est lui qui a survécu et qui est mort dans mes bras en 1979. Il ne m'a jamais rien dit à ce sujet. Mais un jour, des années après sa mort, en 2008, une femme est arrivée à notre porte, en disant : « Je viens vous remercier. Vous avez sauvé la vie de mes parents. Personne ne savait ce qu'elle voulait dire et nous l'avons conduite auprès du père Miguel Angel Chueca, notre supérieur de l'époque », a déclaré Tobes qui était assis sur le seuil, à la porte du couvent. Quand cette femme est partie, a-t-il poursuivi, Chueca a raconté toute l'histoire au reste des missionnaires, sans beaucoup de détails, et leur a demandé de ne pas en parler.

« Je pense que c'était une histoire que l'ordre avait vécue de façon intime. Maintenant que nous sommes plus au courant de ce que nos frères ont fait, nous sommes remplis de fierté et de bonheur », dit sur un ton passionné le supérieur actuel. Plus d'un siècle après son inauguration, la mission continue de se consacrer à secourir les plus démunis : les missionnaires enseignent le français aux immigrants hispanophones et offrent gratuitement les services d'un assistant social, entre autres œuvres de bienfaisance. Mais ils sont peu nombreux. Sur la vingtaine de Clarétains présents ces quarante dernières années, il n'en reste que trois. À part le supérieur, il y a le père Tomás Tobes Agraz et le père Arturo Pinacho. « La vocation ne disparaît jamais. Nous devons rester au service des nombreuses personnes qui en ont besoin », explique en souriant le père Tomás, 81 ans, qui est assis à table. Tout en mangeant un humble ragoût et en buvant de l'eau avec une giclée de vin en emballage carton, ils parlent des grands manques dont souffrent encore de nombreuses personnes.

L'aide du consul Bernardo Rolland

Personne ne sait encore pourquoi le père Chueca se montrait réticent à révéler une telle découverte. Il a également insisté auprès de De Toledo, lui demandant de ne pas divulguer l'histoire, lorsque ce dernier est allé chercher les documents prouvant que ses parents y avaient été baptisés. « Il ne m'a donné aucune raison. J'aurais voulu honorer la mission, mais il ne le voulait pas », dit De Toledo. Le secret des Clarétains a également été respecté par la majorité des personnes inscrites sur le registre. En ce qui concerne De Toledo, par exemple, ses parents ne lui ont jamais rien dit. La nouvelle lui est parvenue lorsqu'il enquêtait sur la façon dont le consul général d'Espagne à Paris de l'époque, Bernardo Rolland, connu pour avoir secrètement sauvé plus de 80 Juifs, avait libéré son père du camp de Royallieu-Compiègne en 1942, puis avait aidé ses parents à fuir en Espagne en 1943. « Un cousin de ma mère, Enrique Saporta y Beja, connaissait très bien le consul. Il lui avait prêté un bureau au consulat pour aider les Séfarades. Il m'a dit que Rolland était celui qui avait conseillé à ces Juifs d'aller voir les prêtres [pour falsifier les certificats] », révèle-t-il dans un échange par courriel.

Le personnage de Rolland comme lien entre les persécutés et les prêtres, jusqu'à présent inconnu, montre qu'il a contribué à sauver une centaine de personnes supplémentaires et qu'il a peut-être impliqué des employés de la Chambre de commerce de Paris, cités comme parrains dans certains faux documents. « Sans son action, mes parents n'auraient pas survécu et je ne serais pas né. C'est pourquoi j'essaie depuis 15 ans de lui faire remettre la médaille de Juste parmi les nations. Mais pour moi, avec ou sans médaille, c'est un Juste », écrit De Toledo, également président de l'association Nuestros Dezaparecidos (Nos disparus, en ladino), qui s'efforce de retrouver la mémoire des Séfarades espagnols déportés en France.

Questions ouvertes

Quand on passe en revue l'histoire des faussaires de Dieu, une question se pose : les autorités françaises ne soupçonnaient-elles pas que ces documents contenaient des noms de famille juifs et des dates de conversions tardives ? Ces baptêmes ont-ils vraiment contribué à sauver la vie de la plupart de ces familles ? Lopez n'en doute pas. « Ces documents étaient un outil parfait pour dissimuler leur religion et donner plus de crédibilité aux certificats de nationalité espagnole ou aux autres papiers délivrés par Rolland », souligne le chercheur. D'une part, ces documents homologués par l'Église pouvaient leur éviter d'être inclus dans le recensement des Juifs que les autorités ont ensuite utilisé pour localiser et arrêter des milliers d'entre eux et les déporter dans des camps de concentration et d'extermination. Et d'autre part, comme le souligne l'historien, avec ces documents, les chances d'obtenir un visa pour quitter la France augmentaient. De plus, bien que la falsification de documents pour sauver les Juifs ne soit pas très courante, de semblables épisodes avérés ont permis de sauver des milliers de personnes des nazis. Comme par exemple l'opération Baptême, par laquelle le cardinal Angelo Giuseppe Roncalli, futur pape Jean XXIII, a falsifié des certificats de baptême pour sauver 24 000 Juifs d'Istanbul, en Turquie, pendant la Seconde Guerre mondiale.

Cependant, il n'est pas possible d'établir que le salut de ces familles est exclusivement dû à l'action des Clarétains. Ce qui est prouvé, c'est que pendant toute l'occupation nazie, les prêtres ont continué à signer des certificats. Le faux baptême n'a pas suffi à sauver de la mort dans les camps de concentration le petit Rogelio Samuel Benarrosch, huit ans, ainsi que seize autres inscrits dans le registre. Mais les 138 autres ont réussi à déjouer les nazis.

À certains moments, les mouvements des faussaires de Dieu ont suscité l'inquiétude de la hiérarchie ecclésiastique française. Dans une correspondance retrouvée, à la suite de ce reportage, entre l'archevêque de Paris Emmanuel Suhard et le supérieur des Clarétains, le premier a demandé au directeur de se rendre au siège épiscopal pour être informé de ces baptêmes. Dans une lettre datée du 12 février 1942, Suhard insiste : « Je vous ai dit, la dernière fois que je vous ai vu, que le Conseil de l'archevêque avait besoin d'une explication concernant un autre converti israélien dont la documentation ne nous est pas parvenue. Il s'agit de Mlle (Mme) Saporta [et Beja], qui aurait été baptisée et mariée brièvement dans la chapelle espagnole. Je vous serais reconnaissant de bien vouloir venir me voir le samedi matin 14 février à 10 heures précises et de me remettre toute la documentation que vous aurez rassemblée. »

Ils n'ont pas eu peur des bombardements, mais d'être arrêtés et déportés parce qu'ils étaient juifs

L'opposition de l'archevêque de Paris au gouvernement de Vichy et aux déportations est bien connue, il est donc raisonnable de penser que ces lettres avaient pour but de demander à la mission de faire preuve de prudence et de donner une sorte de documentation qui ferait valoir l'urgence de ces conversions afin de ne pas éveiller les soupçons au sein de l'Église française qui soutenait Hitler. Cependant, aucune preuve n'a été trouvée quant à la position de l'archevêque sur ces faux documents. Les supérieurs actuels de l'ordre en Espagne, qui n'étaient pas non plus au courant de l'histoire, affirment que, selon toute probabilité, les faux ont été fabriqués en prenant toutes sortes de précautions. « Les années ont passé et il est probable que si d'autres frères, ou les supérieurs de la congrégation, étaient au courant de ces actions, ils sont morts sans les commenter », dit un porte-parole à Madrid.

Parmi les papiers de couleur paille que la mission possède encore de cette époque, se trouve la copie d'une autre lettre que le père Valtierra a écrite pour justifier le baptême de la famille Sevi, composée d'Alberto, de Matilde et des enfants, Jacqueline et Claudio. « Je n'ai aucune raison de douter de la bonne foi de M. Sevi concernant sa conversion. Maintenant, il se comporte comme un chrétien, il vient tous les dimanches à la messe (...) », écrit le prêtre.

Il est clair que Valtierra a menti pour protéger ces personnes. On en trouve la preuve dans les archives de Yad Vashem, l'institution israélienne officielle en mémoire des victimes de l'Holocauste. On y apprend que, des années après avoir été baptisés, les Sevi ont donné leur fille à leurs voisins, les Saulnier, un couple catholique, pour la protéger. « Ils n'ont pas eu peur des bombardements, mais d'être arrêtés et déportés parce qu'ils étaient juifs », dit le texte. Heureusement, nous savons que la petite fille a été réunie avec ses parents après la guerre.

Plus de cent noms, plus de cent histoires

Trouver et interroger les protagonistes de cette histoire est très complexe, surtout parce que tant de temps s'est écoulé qu'il est difficile de trouver un quelconque survivant. Après une recherche intensive dans les blogs et les arbres généalogiques des familles, et plus d'un demi-millier d'appels plus tard, une vingtaine de descendants ont pu être localisés. Il est intéressant de noter qu'aucun d'entre eux ne connaissait cette histoire.

« J'en ai la chair de poule. Je n'arrive pas à y croire. C'est comme si on me parlait de quelqu'un que je ne connais pas. Je ne comprends pas pourquoi ils ne m'ont jamais rien dit », dit Karine Saporta, fille, nièce et petite-fille de baptisés. Elle a appris la nouvelle après avoir répondu à un appel manqué de ce journaliste sur son portable. « Je pensais que c'était une blague », dit-elle. L'affaire Saporta se distingue des autres par ses protagonistes. Le plus jeune membre de la famille s'appelait Raimundo, il avait 16 ans et est devenu, des décennies plus tard, le vice-président du Real Madrid, le bras droit de Santiago Bernabéu et il a, entre autres, contribué au fait que le joueur Alfredo Di Stéfano ait fini par porter le maillot blanc à vie. Un personnage important en Espagne, également lié à la gestion de la Fédération internationale de basket-ball.

Son frère, le père de Karine, s'appelait Marcelo. Il avait 19 ans quand les faux actes de baptême l'ont aidé à s'exiler à Madrid avec toute sa famille. Après la guerre, il a pris le nom de Marc et est retourné à Paris. Il est devenu un célèbre traducteur et éditeur et était un ami intime de Jean-Paul Sartre. Tous, ainsi que de nombreux autres baptisés, ont caché ce qui était arrivé à leurs proches et ont emporté dans la tombe le secret des Clarétains.

Un an après avoir raccroché le téléphone, Karine se rend à la mission parisienne pour voir les célèbres volumes. Tremblante et apparemment incrédule, elle monte, accompagnée du Père Tobes, l'escalier en bois qui mène à la bibliothèque, en haut du couvent. Entre deux murs tapissés de livres et quelques pièges à souris, une table l'attend avec un livre ouvert. Après avoir lu le nom de ses parents, elle a repris son souffle. « Ils sont bien là », a-t-elle dit.

Elle apprend que ses parents se sont également mariés là en 1949. Le père Valtierra, celui-là même qui a signé son faux certificat, était le prêtre qui officiait à la célébration. « Je ne peux imaginer les souffrances que ma famille a dû endurer. C'est une histoire qui doit être connue. Il faut que cela se sache », dit la fille de Marc, excitée, en fixant son regard sur le père Tobes.

Les Sépharades du dossier Tolède

Pour Eliazer Carasso, sa femme, Matilde Amarigio, et sa fille Alegra, leur fuite loin des nazis n'a pas pris fin avec leur départ de France. Le voyage vers leur nouveau foyer, Casablanca (Maroc), durerait encore presque une année. Comme tant de rapatriés juifs, les autorités franquistes les ont répartis dans les villes espagnoles, dans leur cas à Tolède, en attendant de leur donner leurs visas respectifs. Avec eux, six autres Juifs sont arrivés dans la capitale de Castille, -La Mancha, parmi lesquels Edith María Esther Nahamías, également baptisée. Les étapes de leur odyssée sont rassemblées dans un dossier de police, aux Archives historiques de la province de Tolède.

Les documents, dactylographiés et rédigés au stylo par le gouverneur civil de la province de Tolède, font état des résidences que les rapatriés occuperont d'août 1943 jusqu'à leur départ, finalement en décembre de la même année. La famille Carasso vivait avec des voisins de Tolède dans la rue Escalerilla de la Magdalena, au numéro 2. Justa Córdoba, alors âgée de 13 ans, se souvient encore d'eux comme de « gens éduqués », : « bien habillés » et « qui ne parlaient qu'entre eux ». Les années ont passé et Cordoba, qui a maintenant 90 ans, a du mal à s'en souvenir. « J'étais très petite. Dans le quartier, on disait que c'étaient des Juifs que Franco avait accueillis comme réfugiés », dit-elle au téléphone.

Bien qu'il soit sorti de l'oubli, le cas des faussaires de Dieu comporte des aspects qui ne sont toujours pas clairement élucidés

Ce qui leur est arrivé après leur départ d'Espagne n'est pas vraiment clair. Les Carasso ont réussi à embarquer en décembre à Malaga pour Casablanca. Un mois plus tôt, Nahamías avait réussi à obtenir un sauf-conduit pour Barcelone pour rencontrer son mari, Jacob Faraggi. Peu de temps après, ils s'installent à Madrid, où ils ouvrent une boutique de mode près de la Place de l'indépendance. Anne-Marie Rychner Faraggi, parente des deux, nous raconte qu'en 1945, ils sont repartis en France. « Ils sont retournés en France après la Seconde Guerre mondiale. Nous n'en savons pas beaucoup plus sur eux dans la famille », explique M. Rychner.

La recherche effectuée sur chacun des noms a conduit à la découverte de multiples histoires qui éclairent l'une des pages les plus noires du XXe siècle : la guerre et l'Holocauste. Bien qu'il soit sorti de l'oubli, le cas des faussaires de Dieu comporte des aspects qui ne sont toujours pas clairement élucidés. Ont-ils pris l'initiative de sauver ces personnes ou est-ce le consul qui a frappé à leur porte pour leur demander de l'aide ? L'évêque a-t-il soutenu leur action ou a-t-il simplement ignoré ce qui se passait ? Plus important encore, les faux documents des Clarétains ont-ils été la clé qui a empêché la plupart des baptisés de mourir aux mains des nazis ?

Après avoir analysé à maintes reprises les actes, les lettres et les autres rapports, il ne fait aucun doute que les missionnaires espagnols de la rue de la Pompe se sont exposés à des risques face aux autorités nazies. Comme le montre leur écriture précise, leur pouls n'a pas tremblé lorsqu'ils ont signé ces cent cinquante fausses conversions pour tenter de sauver la vie de ces personnes.